Почему-то раньше я был нормальным интровертом, который был счастлив, что оставался дома один. Ничего не ждёшь, лежишь, смотришь что-то или занимаешься полезными делами. А теперь становится грустно, что рядом нет хотя бы просто друга, с которым можно вживую поговорить. Уже нет той радости. Ощущение, будто по жизни в гостях находишься. Вся жизнь и её косяки только потому, что я не дома. Это не я, жизнь не моя. Мне подкинули. Странное чувство. И раньше всё это хотелось назвать депрессией. Это желание быть одному, радоваться одиночеству. Но теперь я, кажется, понял, что это за состояние. Даже нет, не так. Что это за образ жизни.

Оно приходит тогда, когда твоя жизнь начинает делиться на чёрное и белое, плохое и хорошее. Нет середины, нет стабильности. Это не слёзы, истерики, уныние. Может, даже наоборот. И с каждым днём ты всё больше погружаешься в это, чувствуешь оболочку вокруг, рамки. Рамки, что не дадут тебе стать тем, кем ты хочешь.

 И всё, что уготовано: ненавидеть самого себя за сделанное в прошлом. За упущенные моменты. За потерянных людей. Особенно тех, кто был родным, кого любил.