Периодически накатывается какая-то безумная тоска, и я начинаю невыносимо скучать по некоторым людям. Они ушли, создали себе новый мир или вернулись к прежнему. А я так и остался стоять, растерянно огород оглядываясь по сторонам. Но в минуты воспоминаний я впадаю в дикую депрессию, из которой когда-нибудь уже не выбирусь. И всё потому, что яма, которую я для себя выкопал, оказалась могильной. Песок со стен ссыпается в те минуты, когда эти ушедшие люди бродят по своим мирам, не замечая, что своим счастьем они кого-то убивают.

И я каждый раз судорожно, дрожащими руками, срываю с сердца окровавленные присохшие бинты. Вновь пытаюсь его скрепить скобами, сшить нитками, забить гвоздями. А оно кровоточит, невыносимо болит. И солёные слёзы, попадая на него, лишь делают больнее. Тогда я просто, сквозь истерики и страдания, накладываю свежую повязку в надежде, что она прослужит немного больше.