Правда, это очень странное ощущение, когда в твоей голове одновременно живут мысли о замечательной яркой жизни, полной событий и планов на будущее, и мысли о тупости всего происходящего. Да и вообще о смысле своего нахождения в этом мире. И как-то параллельно хочется жить, радоваться, строить планы. Даже развиваться, заниматься хобби, творчеством. А потом ты сидишь, смотришь в стену и задаешь себе один вопрос «зачем?». Хотя в своих мыслях и записях я стал повторяться. Скорее из-за того, что выражение одинаковое, но вот чувства внутри совсем иные. Каждое новое  «зачем» ощущается все болезненнее. Это новая эволюция «почему», я все понял. «Почему»… «Зачем»… Будто ступени собственной жизни, этапы какие-то.
Часто ловил себя на мысли, что пора начать становиться мрачным, молчаливым, каким меня и считает большинство знакомых, да и просто мимо проходящих людей. Перестать рассказывать о себе, перестать давать информацию. Потому что эта дикая внутренняя сущность, создающая такую двуличность, каждый долбанный вечер доводит меня до истерии, твердя в больной голове «Зачем ты это рассказал?». И действительно. Хотя беспокоить оно меня стало гораздо раньше: именно в тот день, когда я осознал, насколько ненавижу своё отражение. Тогда оно спросило «Заечм ты так поступил? Неужели тебе нравилось?». Даже писать такое больно, но ведь говорят, что если высказаться — станет легче. Нихера не легче. Внутренний голос продолжает издеваться. И каждый раз высказывая свои мысли в записях, в голове крутится одна мысль «Кто я?». Просто образ, внешность, созданная по интересам и вопреки родителям и обществу? Или этот сломанный, убитый собственными поступками человек, которого никто не видел, который шарахается каждого звука в своей пустой квартире? Кто же я? Не могу дать ответа. Это действительно болезненная двуличность.
Просто иду по городу, стараюсь не смотреть на людей, в голове пусто, ни одной мысли. Но надо ведь куда-то стремиться, думать, наблюдать. А зачем? А почему надо? Выражение собственных чувств,  оказывается, сложная штука. Проще с этим справляются другие.

Ваш Пьеро головою поник 
Скатился с катушек и двинул с орбит. 
...
Где-то там, в сердцевине нейронных сетей 
Было ровно всё. Двадцать лет без потерь. 
Пока город не съел, пока в гроб или в тень, 
Пока первый раз не порезал кистей.  (с) Тим Эрна — Перелом